KML - Lesson 117

春はるの土つちは雨あめを孕はらみ、
まだ見みえない芽めを抱いだいている。
命いのちは、静しずかな暗くらがりで始はじまる。

The spring earth holds the rain
and carries shoots not yet seen.
Life begins in quiet darkness.

夜よ更ふけまで灯あかりを消けさず、
若わかい僧そうは一いち字じずつ書かき続つづける。
学まなびは、孜々ししたる日ひ々びから深ふかまる。

Keeping the lamp lit late into the night,
a young monk continues writing character by character.
Learning deepens through days of steady effort.

割われた茶ちゃ碗わんを前まえにして、
主しゅ人じんは責せめずに欠かけ片らを拾ひろう。
宥ゆるす心こころが、壊こわれた時ときをつなぐ。

Before the broken bowl,
the master gathers the pieces without blame.
Forgiveness joins what was broken in time.

山やまざ里との小ちいさな宿やどに、
旅たびび人とは一いち夜やだけ身みを寓やどす。
短みじかい滞たい在ざいにも、物ものがた語りは残のこる。

At a small inn in the mountain village,
a traveller stays for only one night.
Even a brief lodging leaves a story behind.

高こう原げんに立たつと、
空そらはどこまでも宏ひろく続つづいていた。
心こころもまた、広ひろがる場ば所しょを求もとめている。

Standing upon the highland,
the sky stretches vast in every direction.
The heart also seeks room to widen.

厚あつい格こう子しの向むこうにも、
朝あさの光ひかりは細ほそく差さし込こむ。
閉とざされた場ば所しょほど、空そらを忘わすれない。

Even beyond the heavy bars,
morning light enters in a narrow beam.
The more confined the place, the harder it is to forget the sky.

古ふるい宋そうの器うつわを掌てのひらにのせ、
淡あわい青あおの中なかに遠とおい時じ代だいを見みる。
美びは、国こっ境きょうより長ながく生いきる。

Holding an old Song vessel in the palm,
one sees a distant age within its pale blue glaze.
Beauty lives longer than borders.

冬ふゆの山やまで獲えた宍ししを、
村むらび人とたちは囲い炉ろ裏りで分わけ合あう。
命いのちをいただく手てには、感かん謝しゃが宿やどる。

The meat taken from the winter mountain
is shared by villagers around the hearth.
Gratitude lives in the hands that receive life.

刃はを持もつ前まえに、
男おとこは静しずかに頭あたまを下さげた。
命いのちを屠ほふる仕しご事とほど、軽かるくはできない。

Before lifting the blade,
the man bows his head in silence.
No work that takes a life can be done lightly.

静しずかな座ざし敷きに小ちいさな音おとがして、
皆みなが一いっ瞬しゅんだけ顔かおを見み合あわせる。
厳げん粛しゅくな時ときにも、人ひとは人ひとである。

A small sound breaks the silence of the tatami room,
and everyone glances at one another.
Even in solemn moments, people remain human.

木き工こう場じょうの床ゆかに、
薄うすい木屑きくずが朝あさ日ひに光ひかる。
捨すてられるものにも、仕しご事との跡あとがある。

On the workshop floor,
thin wood shavings glow in the morning light.
Even what is discarded bears the trace of labor.

同おなじ坂さか道みちを屡しばしば歩あるくうち、
季き節せつの小ちいさな変へん化かに気きづく。
繰くり返かえしは、景けし色きを深ふかくする。

Walking the same hill again and again,
one begins to notice the smallest seasonal changes.
Repetition deepens the landscape.

戦いくさの跡あとに風かぜだけが吹ふき、
名なもない屍しかばねを草くさが覆おおう。
大だい地ちは、すべての争あらそいを静しずかに受うけ取とる。

Only the wind moves across the field after battle,
while grass covers the nameless dead.
The earth receives every conflict in silence.

金かねの屏風びょうぶを開ひらくと、
松まつと鶴つるの景けし色きが部へ屋やに広ひろがる。
一いち枚まいの壁かべが、別べつの世せ界かいを招まねく。

When the golden folding screen is opened,
pines and cranes spread across the room.
A single wall invites another world inside.

薪たきぎを重かさねるほど嵩かさが増まし、
小こ屋やの隅すみに冬ふゆの備そなえが整ととのう。
積つみ重かさねたものが、安あん心しんを形かたちにする。

As the firewood is stacked, its bulk grows,
until winter’s provision fills the corner of the shed.
What is gathered takes the shape of reassurance.

朝あさぎ霧りの向むこうに、
崚々りょうりょうたる峰みねが姿すがたを現あらわす。
険けわしさは、空そらへ続つづく輪りん郭かくになる。

Beyond the morning mist,
rugged peaks slowly reveal themselves.
Their harshness becomes a line rising toward the sky.

夕ゆう日ひが嶺みねを赤あかく染そめ、
一いち日にちの最さい後ごの光ひかりが尾お根ねを渡わたる。
山やまは、暮くれゆく空そらを長ながく抱いだく。

The setting sun colors the ridge red,
and the day’s final light travels along its spine.
The mountain holds the fading sky a little longer.

漆うるしの箱ばこへ螺鈿らでんを嵌はめると、
小ちいさな海うみの光ひかりが浮うかび上あがる。
細こまかな欠かけ片らが、闇やみに星ほしを作つくる。

When mother-of-pearl is set into the lacquer box,
small glimmers of the sea appear.
Tiny fragments create stars in the darkness.

古ふるい帖じょうをそっと開ひらけば、
花はなや鳥とりが季き節せつごとに現あらわれる。
綴とじられた紙かみの中なかにも、時ときは流ながれる。

Opening an old album gently,
flowers and birds appear with each season.
Time also flows within bound pages.

山やまで寺らの幡はたが風かぜに揺ゆれ、
祈いのりの色いろが石いし段だんの上うえを泳およぐ。
見みえない願ねがいにも、形かたちが与あたえられる。

Sacred banners move in the mountain wind,
their colors floating above the stone steps.
Even unseen prayers are given a form.