KML - Lesson 115

縁えん側がわで茶ちゃを飲のみながら、
二ふた人りは日ひが暮くれるまで喋しゃべっている。
言こと葉ばを重かさねるうち、心こころの距きょ離りが縮ちぢまる。

Drinking tea on the veranda,
the two talk until the sun goes down.
As words accumulate, the distance between hearts grows smaller.

静しずかな路ろ地じに声こえが響ひびき、
向むかい合あう二ふた人りの影かげが長ながく伸のびる。
争あらそいは、言こと葉ばから先さきに心こころを傷きずつける。

Raised voices echo through the quiet lane,
while two facing shadows stretch across the ground.
A quarrel wounds the heart before words are finished.

井い戸ど端はしで囁ささやかれた噂うわさが、
夕ゆうが方たには村むらの端はしまで届とどいている。
姿すがたのない言こと葉ばほど、速はやく歩あるく。

A rumor whispered beside the well
reaches the edge of the village by evening.
Words without a visible form travel fastest.

冬ふゆの夜よる、障しょう子じの向むこうから
小ちいさな咳せきが何なん度ども聞きこえる。
眠ねむれぬ家いえには、誰だれかを思おもう灯あかりが残のこる。

On a winter night,
a small cough sounds repeatedly beyond the shoji.
In a sleepless house, a lamp remains for someone being cared for.

祭まつりの通とおりに太たい鼓こと声こえが重かさなり、
いつもの町まちが喧やかましく揺ゆれている。
静しずかな場ば所しょにも、賑にぎわう日ひがある。

Drums and voices overlap along the festival street,
and the familiar town trembles with noise.
Even quiet places have days of celebration.

夜よ更ふけに戸とを叩たたく音おとがして、
家いえの者ものは灯あかりを手てに立たち上あがる。
一ひとつの音おとが、眠ねむる家いえを目め覚ざめさせる。

A knock sounds at the door late at night,
and someone rises carrying a lamp.
A single sound awakens the sleeping house.

笑えが顔おの奥おくに隠かくした嘘うそも、
澄すんだ目めの前まえでは長ながくもたない。
真しん実じつは、沈ちん黙もくの中なかでも見みつめ返かえす。

Even a lie hidden behind a smile
cannot endure before clear eyes.
Truth looks back, even from silence.

朝あさの庭にわで雀すずめが米こめ粒つぶを啄ついばみ、
人ひとの気け配はいに少すこしずつ近ちかづく。
小ちいさな信しん頼らいは、毎まい日にちの餌えさから育そだつ。

Sparrows peck at grains of rice in the morning garden,
drawing closer little by little.
Small trust grows through daily offerings.

月つきの明あかるい夜よ道みちで、
番ばん犬けんが遠とおい足あし音おとに吠ほえる。
守まもる者ものは、眠ねむりの中なかでも耳みみを澄すます。

On a moonlit road,
a watchdog barks at distant footsteps.
One who protects listens even in sleep.

軒のき下したに柿かきを吊つるすと、
秋あきの光ひかりが一ひとつずつ透すけてゆく。
待まつ時じ間かんが、渋しぶさを甘あまさに変かえる。

Persimmons hang beneath the eaves,
each one glowing in the autumn light.
Time turns bitterness into sweetness.

固かたい干ほし魚うおをゆっくり噛かみ、
老ろう人じんは海うみ辺べの昔むかしを思おもい出だす。
味あじは、記き憶おくを深ふかく呼よび戻もどす。

Chewing dried fish slowly,
an old man remembers the shore of long ago.
Taste calls memory back from deep within.

長ながく願ねがった雨あめが降ふり、
乾かわいた田たに水みずが満みちてゆく。
願ねがいが叶かなう時とき、大だい地ちまで息いきをつく。

The long-awaited rain begins to fall,
filling the dry rice fields with water.
When a wish comes true, even the earth seems to breathe.

旅たび立だつ前まえの静しずかな朝あさ、
二ふた人りは言こと葉ばの代かわりに吻くちづけを交かわす。
別わかれの短みじかさが、思おもいの深ふかさを伝つたえる。

On the quiet morning before departure,
the two exchange a kiss instead of words.
The brief farewell reveals the depth of feeling.

大おおぜ勢いの前まえに立たつと、
少しょう年ねんの声こえは何なん度ども吃どもる。
それでも続つづけた言こと葉ばに、勇ゆう気きが宿やどる。

Standing before the crowd,
the boy’s voice stammers again and again.
Yet courage lives in the words he continues to speak.

囲い炉ろ裏りを囲かこむ子こどもたちに、
旅たびび人とは遠とおい国くにの噺はなしを聞きかせる。
知しらない景けし色きが、炎ほのおの向むこうに広ひろがる。

To children gathered around the hearth,
a traveller tells a tale of distant lands.
Unknown landscapes open beyond the flames.

冬ふゆの台だいどこ所ろで味噌みそを溶とくと、
湯ゆ気げの中なかに家いえの匂においが戻もどってくる。
温あたたかな一いち椀わんが、寒さむい朝あさを支ささえる。

As miso is stirred into the pot in the winter kitchen,
the scent of home returns with the steam.
One warm bowl supports the cold morning.

山やまと川かわに囲かこまれた邑むらに、
夕ゆう暮ぐれの鐘かねがゆっくり響ひびく。
小ちいさな暮くらしが、同おなじ空そらの下したに集あつまる。

In a village enclosed by mountain and river,
the evening bell sounds slowly.
Small lives gather beneath the same sky.

戸とを開あけると庭にわ一いち面めんに雪ゆきが積つもり、
子こどもは言こと葉ばもなく呆あきれて立たつ。
驚おどろきの前まえでは、声こえさえ遅おくれてやって来くる。

Opening the door to a garden buried in snow,
a child stands speechless in astonishment.
Before wonder, even the voice arrives late.

働はたらき終おえた男おとこたちは、
大おお鍋なべの飯めしを黙もくも々くと喰くう。
空くう腹ふくの前まえでは、飾かざった言こと葉ばはいらない。

After finishing their labor,
the men devour rice from a great pot in silence.
Before hunger, polished words are unnecessary.

川かわ辺べで掘ほった赤あかい埴はにを、
陶とう工こうは水みずと混まぜて練ねり上あげる。
大だい地ちは、手ての中なかで器うつわへと変かわる。

Red clay dug beside the river
is mixed with water and worked by the potter.
The earth becomes a vessel in human hands.