KML - Lesson 113

薄絹うすぎぬの袖そでが風かぜにひらき、
舞まう人ひとの影かげが水すい面めんに伸のびる。
曼まんたる動うごきは、時ときまで緩ゆるやかにする。

Silken sleeves open in the breeze,
and the dancer’s shadow stretches across the water.
Graceful movement seems to slow even time.

老ろう人じんは昔むかしのことを云いい、
子こどもは炎ほのおの向むこうに耳みみを澄すます。
語かたられた言こと葉ばが、消きえた時じ代だいを呼よび戻もどす。

An old man speaks of long ago,
while children listen beyond the fire.
Spoken words summon a vanished age.

山さん門もんの札さつには、
花はなを折おること莫なかれと記しるされている。
守まもる心こころは、小ちいさな戒いましめから始はじまる。

A sign at the temple gate
asks that no flowers be broken.
The will to protect begins with a small restraint.

雨あめは一いち晩ばん中ちゅう降ふり続つづき、
而しかして朝あさには空そらが澄すんだ。
長ながい夜よるの後あとにも、景けし色きは新あたらしくなる。

Rain falls throughout the night,
and yet the morning sky clears.
Even after a long darkness, the world can appear renewed.

倭やまとの山やまや々まに朝あさぎ霧りがかかり、
田たと村むらが淡あわい光ひかりに浮うかぶ。
古ふるい国くにの名なは、今いまも風ふう景けいに息いきづく。

Morning mist rests on the mountains of Yamato,
while fields and villages emerge in pale light.
The ancient name still breathes within the landscape.

追おわれた旅たびび人とを庇かばい、
男おとこは黙だまって門もん前ぜんに立たつ。
侠きょうの心こころは、弱よわい者ものの側がわを選えらぶ。

Shielding a pursued traveller,
a man stands silently before the gate.
The chivalrous heart chooses the side of the vulnerable.

同おなじ仕しご事とを繰くり返かえし、
若わか者ものの手ては次し第だいに倦うんでゆく。
それでも夕ゆう暮ぐれまで、槌つちの音おとは止とまらない。

Repeating the same labor,
the young worker’s hands slowly grow weary.
Still, the hammer sounds until dusk.

俄雨にわかあめが通とおりを打うち、
人ひと々びとは軒のき下したへ一いっ斉せいに駆かけ込こむ。
空そらの気き分ぶんは、いつも人ひとより早はやく変かわる。

A sudden shower strikes the street,
sending everyone beneath the eaves.
The sky changes its mood faster than people do.

海うみ辺べの低ひくい佃つくだに、
潮しおを防ふせぐ土ど手てと小ちいさな畑はたけが続つづく。
人ひとは狭せまい土と地ちにも、暮くらしを育そだてる。

Along the low coastal fields,
small farms stretch behind earthen embankments.
People cultivate a life even on narrow ground.

納な屋やの藁わらの上うえで、
生うまれたばかりの仔馬こうまが立たとうとする。
震ふるえる脚あしにも、生いきる意い志しがある。

On the straw inside the barn,
a newborn foal struggles to stand.
Even trembling legs carry the will to live.

古ふるい仇あだと橋はしの上うえで出で会あい、
二ふた人りはしばらく黙だまって向むき合あう。
憎にくしみを越こえる一いち歩ほが、最もっとも重おもい。

Meeting an old enemy upon the bridge,
the two face each other in silence.
The step beyond hatred is the heaviest one.

病やむ老ろう人じんの枕まくら元もとで、
娘むすめは夜よど通おし伽とぎをしている。
そばにいることが、最もっとも静しずかな薬くすりになる。

Beside the sick man’s pillow,
his daughter keeps him company through the night.
Simply remaining near can be the quietest medicine.

商あきないを終おえた主しゅ人じんは、
今きょ日うの儲もうけを帳ちょう面めんに記しるす。
数かずの向むこうには、多おおくの働はたらく手てがある。

At the end of business,
the merchant records the day’s profit.
Behind the numbers are many working hands.

遠とおい港みなと町まちで暮くらす僑人きょうじんは、
故こ郷きょうの歌うたを小ちいさく口くちずさむ。
新あたらしい土と地ちにも、古ふるい空そらはついて来くる。

A sojourner living in a distant port
quietly hums a song from home.
Even in a new land, the old sky follows.

老おいた夫ふう婦ふは倶ともに、
夕ゆう暮ぐれの畦あぜ道みちをゆっくり歩あるく。
長ながい年とし月つきは、歩ほ幅はばまで似にせてゆく。

An elderly couple walk together
along the field path at dusk.
Long years make even their pace alike.

大おおぜ勢いが黙だまる広ひろ間まで、
一ひと人りの若わか者ものだけが侃々かんかんと語かたる。
まっすぐな言こと葉ばは、時ときに場ばを揺ゆらす。

In a hall where everyone is silent,
one young man speaks boldly and openly.
Straight words sometimes shake the room.

古ふるい写しゃ真しんを膝ひざに置おき、
亡なき人ひとの声こえを静しずかに偲しのぶ。
思おもい出だすたび、姿すがたは少すこし近ちかくなる。

With an old photograph resting on the knees,
one quietly remembers a voice now gone.
Each remembrance brings that presence a little nearer.

古ふるい庭にわを直なおし過すぎず、
苔こけも割われた石いしもその侭ままにする。
時じが作つくった美うつくしさには、手てを加くわえない。

The old garden is not repaired too perfectly;
the moss and cracked stones remain as they are.
Beauty made by time should not be overworked.

若わか者ものは身みを脩おさめるため、
夜よ明あけ前まえから庭にわを掃はき始はじめる。
心こころを整ととのえる道みちは、日ひ々びの所しょ作さにある。

To cultivate himself,
a young man begins sweeping before dawn.
The path to an ordered heart lies in daily practice.

老おいた職しょくに人んは倅せがれの手てを見みつめ、
初はじめて道どう具ぐを任まかせる。
受うけ継つがれるものは、技わざだけではない。

The aging craftsman watches his son’s hands
and entrusts him with the tools for the first time.
What is inherited is more than skill.