KML - Lesson 104

岬みさきの旗はたが海うみ風かぜに翻ひるがえり、
遠とおい舟ふねへ港みなとの場ば所しょを知しらせる。
揺ゆれる布ぬのにも、帰かえる道みちを示しめす力ちからがある。

A flag flutters in the sea wind,
showing distant boats where the harbor lies.
Even moving cloth can point the way home.

城じょう下か町ちょうの門もんをくぐると、
藩はんの印しるしを染そめた旗はたが並ならんでいる。
一ひとつの領りょう地ちには、一ひとつの暮くらしの秩ちつ序じょがある。

Beyond the castle-town gate,
banners bearing the domain’s crest stand in rows.
Every territory holds its own order of life.

冬毛ふゆげに覆おおわれた狐きつねが、
雪ゆきの中なかで耳みみだけを動うごかしている。
柔やわらかな毛けが、厳きびしい季き節せつを受うけ止とめる。

A fox wrapped in its winter coat
moves only its ears in the snow.
Soft fur receives the harshness of the season.

長ながく使つかわれた石いし段だんは、
人ひとの足あしで少すこしずつ耗すり減へっている。
繰くり返かえされた暮くらしが、石いしにも形かたちを残のこす。

The old stone steps
have slowly worn beneath countless feet.
Repeated lives leave their shape even upon stone.

夕ゆう暮ぐれの縁えん側がわで猫ねこの尾おが揺ゆれ、
障しょう子じに細ほそい影かげを描えがいている。
小ちいさな動うごきが、部へ屋やの静しずけさを深ふかくする。

A cat’s tail sways on the veranda at dusk,
drawing a slender shadow upon the shoji.
A small movement deepens the stillness of the room.

旅たびを終おえた男おとこが宅たくへ戻もどると、
窓まどに見み慣なれた灯あかりがともっている。
帰かえる場ば所しょは、遠とおくからでも心こころを迎むかえる。

When a man returns home after a long journey,
a familiar light is glowing in the window.
A place of return welcomes the heart from afar.

旅たび立だつ前まえ、父ちちは息むす子こに鍵かぎを渡わたし、
家いえのことを静しずかに託たくす。
小ちいさな鍵かぎに、長ながい信しん頼らいが込こめられる。

Before leaving, a father gives his son the key
and quietly entrusts the household to him.
A long trust is placed inside a small key.

誰だれかの為ために起おこした火ひは、
自じ分ぶんの手てまで温あたためている。
人ひとを思おもう行おこないは、巡めぐって心こころへ戻もどる。

A fire lit for someone else
also warms the hands that kindled it.
An act of care returns quietly to the heart.

美うつくしい箱ばこに偽いつわりを隠かくしても、
開ひらけば空くう虚きょな音おとだけが残のこる。
飾かざりは、真しん実じつの代かわりにはならない。

Even when deception is hidden in a beautiful box,
opening it reveals only an empty sound.
Decoration cannot replace truth.

巨きょ大だいな杉すぎの前まえに立たち、
旅たびび人とは声こえを落おとして畏おそれる。
大おおきな命いのちの前まえでは、人ひとも静しずかになる。

Standing before an ancient cedar,
the traveller lowers his voice in reverence.
Before a life so vast, people too become quiet.

長ながい廊ろう下かの先さきに、
一ひとつの灯あかりが夜よるまで残のこっている。
遠とおい道みちも、目めじる印しがあれば歩あるいてゆける。

At the end of a long corridor,
a single lamp remains through the night.
Even a distant path can be walked when a light remains.

祭まつりの朝あさ、通とおりに綱つなを張はり、
白しろい紙垂しでが風かぜに揺ゆれる。
境さかいを結むすぶと、空くう気きまで改あらたまる。

On the festival morning, a rope is stretched across the street,
and white paper streamers move in the wind.
Once a boundary is marked, even the air feels changed.

夜よるの店みせで主しゅ人じんが帳面ちょうめんを開ひらき、
一いち日にちの売うり買かいを静しずかに記しるす。
暮くらしの流ながれが、細ほそい文も字じに残のこってゆく。

At night, the shopkeeper opens his ledger
and quietly records the day’s trade.
The movement of daily life remains in slender lines of ink.

春はるの枝えだ先さきで蕾つぼみが脹ふくらみ、
まだ閉とじた花はなが光ひかりを待まっている。
開ひらく前まえの命いのちにも、満みちてゆく時じ間かんがある。

Buds swell at the tips of spring branches,
their unopened flowers waiting for light.
Life also has a season of filling before it opens.

母ははは娘むすめの髪かみを梳とかし、
祭まつりの日ひの結ゆい方かたを整ととのえる。
受うけ継つがれる美うつくしさは、手てから手てへ渡わたる。

A mother combs her daughter’s hair
and prepares it for the festival.
Inherited beauty passes from hand to hand.

旅たびび人とは峠とうげで地ち図ずを展ひろげ、
まだ見みぬ道みちを指ゆびでたどる。
紙かみの上うえでは、遠とおい場ば所しょも近ちかくなる。

At the mountain pass, a traveller unfolds a map
and traces roads not yet seen.
On paper, even distant places draw near.

空あいた座ざ布ふと団んを前まえに、
家か族ぞくは言こと葉ばなく茶ちゃを注そそぐ。
人ひとを喪うしなった後あとも、習しゅう慣かんだけが残のこる。

Before an empty cushion,
the family pours tea without speaking.
After someone is lost, habit alone may remain.

軒のき下したの巣すに雛ひなが並ならび、
親おやど鳥りの帰かえる空そらを見み上あげている。
小ちいさな家いえにも、待まつ心こころがある。

Chicks line the nest beneath the eaves,
looking toward the sky for their parent’s return.
Even a tiny home contains the heart of waiting.

広ひろい雪せつ原げんに一いち本ぽんの木きが立たち、
単ひとつの影かげを長ながく伸のばしている。
孤こ独どくな姿すがたほど、空そらの広ひろさを見みせる。

A single tree stands in the snowy plain,
casting one long shadow.
A solitary form reveals the vastness of the sky.

荒あれる海うみで舟ふねを守まもるため、
漁りょう師したちは風かぜと戦たたかっている。
戦たたかいとは、誰だれかを倒たおすことばかりではない。

To protect their boat in the rough sea,
the fishermen struggle against the wind.
To fight does not always mean defeating another.